MEMÓRIA
                                            (a minha mãe)


                           Dizem que o tempo é soberano,
                           mas há um tempo que ao tempo
                           não se curva, pois corre em
                           suas veias o sangue azul
                           dos céus da infância.

                           As horas pressurosas insistem em
                           cumprir sua missão perene,
                           tudo levam em suas garras diáfanas,
                           tudo trazem nas mãos translúcidas.
                           Porém, esse tempo que é nosso
                           é o escolho resistente onde
                           explode a onda furiosa.

                           Nele vivem aqueles que partiram
                           sem deixar-nos.